viernes, 25 de diciembre de 2015

La playa


“ Si preguntan por mí . . .

diles que salí a cobrar la vieja deuda

que no pude esperar que a la vida

se le diera la gana de llegar

a mi puerta .

Diles que salí definitivamente

a dar la cara sin pinturas

y sin trajes el cuerpo .

Si preguntan por mí . . .

diles que apagué el fuego ,

dejé la olla limpia y desnuda la cama ,

me cansé de esperar la esperanza

y fui a buscarla .

Diles que no me llamen . . .

Quité el disco que entretenía en boleros

el beso y el abrazo

la copa estrellé contra el espejo

porque necesitaba convertir

el vino en sangre

ya que jamás se dio el milagro

de convertirse el agua en vino .

Si preguntan por mí . . .

diles que salí a cobrar la deuda

que tenían conmigo el amor ,

el fuego, el pan, la sábana y el vino ,

que eché llave a la puerta

y no regreso .

¡ Definitivamente diles  

que me mudé de casa ! ”




Beatriz Zuluaga ( Colombiana / 1934 )




sábado, 3 de octubre de 2015

Atardecer en La Zeta



Mientras dormía me crecieron alas

al principio ni yo misma lo creí

hice cálculos sobre las ventajas y desventajas

de este suceso inesperado

decidí ensayar un vuelo corto

tropecé contra los vidrios de las ventanas

no me di por vencida

llegué a libélula

fui uno que otro pájaro

ave de rapiña

mi ambición no tuvo fronteras

fui escalando jerarquías hasta agotarlas todas

ahora soy un ángel

y me aburro.




Lydda Franco Farías ( Venezolana / 1943 - 2004 )






lunes, 24 de agosto de 2015

Laguna de Navarro


 " OFICIO DE VIVIR


No suelo llorar . 


Últimamente es mi corazón  

quien se abraza a mis costillas

y me deja en la boca y la garganta

un gusto a lágrima .

La humedad es entonces un sabor en mi lengua

o la necesidad de protegerme del resplandor

y no dejar que la herida profunda 

pueda más que la vida demandándome que exista .




A ras de los días crece ese lago secreto

con sus estalactitas y estalagmitas

sus caracoles lentos 

la línea cristalina de sus reflejos

los órganos plañideros 

el compendio de rocas acunándolo

en las que , al entrecerrar los ojos ,

imagino ciudades magníficas , el país que pudo haber sido ,

las vidas alternas que tuve al alcance de mis manos

y que se marcharon al trote de una sola decisión .




¿ Cuánto que pude haber sido , no fui ?

¿ Cuánto que aún podría ser no soy ?

¿ Qué cuentas me doy a mí misma por mis concesiones ,

la piedra que no lancé , el NO que se quedó atrapado

entre los dientes ?




¿ Quién he de ser ? 

¿ La que cruza los días sobre cuidadosamente construidas razones

o la que se pasea al interior de la cueva oculta

preguntándose si esto , si lo otro ,

si es suya la sustancia de su cuerpo 

o es la suma de ojos ajenos empecinados 

en mirar el espejismo que se han construido

para justificar su amor o su desprecio ? 




Uno se pasa la vida atreviéndose a ser ;

ese atrevimiento humano es el diente que se clava en mi ternura

y me hace amar la fragilidad de la creación .




Pues cierto es que al emerger del recinto interior 

iluminados o temblando por la zozobra de una convicción

nadie puede avisarnos 

si sobreviviremos o pereceremos en el intento .




Así de arduo es este hermoso oficio de vivir :

Porque el tiempo es nuevo cada día


y aborrece las repeticiones ."




Gioconda  Belli  ( Nicaragüense / 1948 )









jueves, 13 de agosto de 2015

Dun Laoghaire , Irlanda





“ ¡ Ay , Zaratustra , necio rico en amor , sobrebienaventurado de confianza ! 

Pero así has sido siempre : siempre te has acercado confiado a todo lo horrible .

Has querido incluso acariciar a todos los monstruos . Un vaho de cálida respiración , 

un poco de suave vello en las garras y enseguida estabas dispuesto a amar y a atraer .

El amor es el peligro del más solitario , el amor a todas las cosas , 

¡ con tal de que vivan ! 

¡De risa son , en verdad , mi necedad y mi modestia en el amor ! ”








Friedrich Fietzsche  (Alemán  /  1844 – 1900 )






domingo, 28 de junio de 2015

Esquel


Vuelo hasta un árbol de hojas plateadas .

El sol , un convite

la brisa , fresca y mínima .

Es un país de construcciones antiguas .

Desde una rama veo gente que pasea

planeo , doy tumba carnero en el aire .

Descubro que los pensamientos son catapultas

con solo imaginar un lugar aparezco en él .

Cuando soy voladora , soy profesional .





Mariela Laudecina ( Argentina / 1974 )








sábado, 30 de mayo de 2015

Nant y Fall , Esquel




El dolor envejece más que el tiempo ,

este dolor dolor que no se acaba ,

y que te duele todo todo todo

sin dolerte en el cuerpo nada nada .



A tantos días de dolor se muere uno ,

ni la vida se va ,

ni el corazón se para ,

es el dolor acumulado el que ,

cuando no lo soportas , 

él te aplasta .



Mi accidente será un buen epitafio :

Cuando una calle bajo el sol cruzaba ,

de dolor - o de amor - es lo mismo ,

murió desbaratada .


  


Gloria Fuertes   ( Española / 1917 – 1998 )






lunes, 20 de abril de 2015

Barcos


Nada nos ataba a la tierra

Ni fuego ni río ni árbol



Nada nos sujetaba al cielo

Ni cien nubes ni mil pájaros

Ni todas las estrellas con sus astros



Vagabundeábamos arriba y abajo

Aquí y allá . Ida y vuelta



Éramos oscuro barro y luz diamante

Éramos muy cerca y bien lejos

Éramos un ángel y un diablo



Deveníamos zigzagueantes

Sin temor y sin vergüenzas



Nos sabíamos finitamente eternos

¡ Qué destino el de los años !

Hacer de nuestras almas un barco anclado . . .






© laPeregrina







lunes, 6 de abril de 2015

Entre montañas






" Todos cuantos te buscan te tientan . 

Y quienes te encuentran te atan al gesto y a la imagen . 

Yo en cambio quiero comprenderte como te comprende la tierra ;

 con mi madurar madura tu reino ."








Rainer María Rilke ( Checoslovaco  / 1875 - 1926 )









martes, 31 de marzo de 2015

Yporá , Delta de San Fernando



Reconozco esta hora .

Es esa que solía llegar enmascarada entre los pliegues de otras horas ;

la que de pronto comenzaba a surgir como un oscuro arcángel detrás de la neblina

haciendo retroceder mis bosques encantados , 

mis rituales de amor , mi fiesta en la indolencia ,

con sólo trazar un signo en el silencio ,

con sólo cortar el aire con su mano .

Esa , la de mirada como un vuelo de cuervo y pasos fantasmales ,

que venía de lejos con su manto de viaje y las mejillas escarchadas , 

y se iba bajando la cabeza , de nuevo hasta tan lejos

que yo buscaba en vano la huella del carruaje en el pasado .

Hora desencarnada ,

color de amnesia como dibujada en el vacío del azogue ,

igual que una traslúcida figura enviada desde un retablo del olvido .

¿Y era su propio heraldo ,

el fondo que se asoma hasta la superficie de la copa ,

la anunciación de dar a luz las sombras?

No supe descifrar su profecía ,

ese susurro de aguas estancadas que destilan a veces los crepúsculos ,

ni logré comprender el torbellino de plumas grises con que me aspiraba

desde un claro de ayer hasta un vago anfiteatro iluminado por lluvias y por lunas ,

allá, entre los ventisqueros del irreconocible porvenir ;

aquí , donde ahora se instala, maciza como el demonio del advenimiento ,

en su sitial de honor en medio de la asamblea de otras horas , pálidas, transparentes ,

y me dice que mis bosques son luces extinguidas y aves embalsamadas ,

que mi amor era erróneo , como un espejo que se contempla en otro espejo ,

que mi fiesta es un cielo replegado en el sudario de mis muertos .

Y se queda esta vez , sin bajar la cabeza .





Olga Orozco ( Argentina / 1920 - 1999 )








domingo, 8 de marzo de 2015

Mar dorado




" Ciertos pescadores sacaron del mar una botella . 

Había en la botella un papel y en el papel estas palabras : 

" ¡ Socorro ! , estoy aquí . El océano me arrojó a una isla desierta . 

Estoy en la orilla y espero ayuda . ¡ Dense prisa . Estoy aquí ! "

- No tiene fecha . Seguramente es ya demasiado tarde . 

La botella pudo haber flotado mucho tiempo , dijo el pescador primero . 

- Y el lugar no está indicado . Ni siquiera se sabe en qué océano , 

dijo el pescador segundo .

- Ni demasiado tarde ni demasiado lejos . La isla  " Aquí "  está en todos lados , 

dijo el pescador tercero .

El ambiente se volvió incómodo , cayó el silencio . 

Las verdades generales tienen ese problema ."






Wislawa Szymborska ( Polaca / 1923 - 2012 )











lunes, 16 de febrero de 2015

Amanecer en Nueva Atlantis



A Qué Me Voy a Aferrar



Si no es a la risa que dejaste

colgada en el respaldo de la cama ?

¿ Cómo voy a sobrevivir estas distancias ,

si no es amarrada a tu palabra ?

¿ Quién me va a inventar zoológicos en la luna

cuando me esconda atrás de un beso ?

¿ Dónde voy a enterrar mis lugares comunes ?

¿ Dónde a desvestirme los deseos ,

dónde a jugar con mis no puedo ?

¿ Dónde amor , encontrará esta playa

barco , náufrago y puerto ? 






Aída  Elena  Párraga    ( Salvadoreña  /  1966 )









lunes, 12 de enero de 2015

Atardecer en Mechuque , Chile



" Ya no seré feliz . Tal vez no importa . 

Hay tantas otras cosas en el mundo ; 

un instante cualquiera es más profundo 

y diverso que el mar . La vida es corta 

y aunque las horas son tan largas , una 

oscura maravilla nos acecha , 

la muerte , ese otro mar, esa otra flecha 

que nos libra del sol y de la luna 

y del amor . La dicha que me diste 

y me quitaste debe ser borrada ; 

lo que era todo tiene que ser nada . 

Sólo me queda el goce de estar triste , 

esa vana costumbre que me inclina 

al Sur , a cierta puerta , a cierta esquina ." 






Jorge Luis Borges ( Argentino / 1899 - 1986 )