La playa

“ Si preguntan por mí . . .

diles que salí a cobrar la vieja deuda

que no pude esperar que a la vida

se le diera la gana de llegar

a mi puerta .

Diles que salí definitivamente

a dar la cara sin pinturas

y sin trajes el cuerpo .

Si preguntan por mí . . .

diles que apagué el fuego ,

dejé la olla limpia y desnuda la cama ,

me cansé de esperar la esperanza

y fui a buscarla .

Diles que no me llamen . . .

Quité el disco que entretenía en boleros

el beso y el abrazo

la copa estrellé contra el espejo

porque necesitaba convertir

el vino en sangre

ya que jamás se dio el milagro

de convertirse el agua en vino .

Si preguntan por mí . . .

diles que salí a cobrar la deuda

que tenían conmigo el amor ,

el fuego, el pan, la sábana y el vino ,

que eché llave a la puerta

y no regreso .

¡ Definitivamente diles  

que me mudé de casa ! ”

Beatriz Zuluaga ( Colombiana / 1934 )

Yporá , Delta de San Fernando

Reconozco esta hora .

Es esa que solía llegar enmascarada entre los pliegues de otras horas ;

la que de pronto comenzaba a surgir como un oscuro arcángel detrás de la neblina

haciendo retroceder mis bosques encantados , 

mis rituales de amor , mi fiesta en la indolencia ,

con sólo trazar un signo en el silencio ,

con sólo cortar el aire con su mano .

Esa , la de mirada como un vuelo de cuervo y pasos fantasmales ,

que venía de lejos con su manto de viaje y las mejillas escarchadas , 

y se iba bajando la cabeza , de nuevo hasta tan lejos

que yo buscaba en vano la huella del carruaje en el pasado .

Hora desencarnada ,

color de amnesia como dibujada en el vacío del azogue ,

igual que una traslúcida figura enviada desde un retablo del olvido .

¿Y era su propio heraldo ,

el fondo que se asoma hasta la superficie de la copa ,

la anunciación de dar a luz las sombras?

No supe descifrar su profecía ,

ese susurro de aguas estancadas que destilan a veces los crepúsculos ,

ni logré comprender el torbellino de plumas grises con que me aspiraba

desde un claro de ayer hasta un vago anfiteatro iluminado por lluvias y por lunas ,

allá, entre los ventisqueros del irreconocible porvenir ;

aquí , donde ahora se instala, maciza como el demonio del advenimiento ,

en su sitial de honor en medio de la asamblea de otras horas , pálidas, transparentes ,

y me dice que mis bosques son luces extinguidas y aves embalsamadas ,

que mi amor era erróneo , como un espejo que se contempla en otro espejo ,

que mi fiesta es un cielo replegado en el sudario de mis muertos .

Y se queda esta vez , sin bajar la cabeza .

Olga Orozco ( Argentina / 1920 - 1999 )

Amanecer en Nueva Atlantis

A Qué Me Voy a Aferrar

Si no es a la risa que dejaste

colgada en el respaldo de la cama ?

¿ Cómo voy a sobrevivir estas distancias ,

si no es amarrada a tu palabra ?

¿ Quién me va a inventar zoológicos en la luna

cuando me esconda atrás de un beso ?

¿ Dónde voy a enterrar mis lugares comunes ?

¿ Dónde a desvestirme los deseos ,

dónde a jugar con mis no puedo ?

¿ Dónde amor , encontrará esta playa

barco , náufrago y puerto ? 

Aída  Elena  Párraga    ( Salvadoreña  /  1966 )

Contadictio

" Calígula -- No estoy loco y aún más , nunca he sido tan razonable . 

Simplemente sentí en mí de pronto una necesidad de imposible . 

Las cosas tal como son , no me satisfacen . El mundo tal como está , 

no me es soportable . Por eso necesito la luna o la dicha  

- o el vuelo - algo descabellado quizá , 

pero que no sea de este mundo . --"

Albert Camus  ( Francés / 1913 - 1960 )

Atardecer

" Sólo la sed

el silencio

ningún encuentro

cuídate de mí amor mío

cuídate de la silenciosa en el desierto

de la viajera con el vaso vacío

y de la sombra de su sombra ."

Alejandra Pizarnik  ( Argentina / 1936 – 1972 )

Las Gaviotas (II)

Llueve . Me acurruco sobre el sillón

mis brazos alrededor de mis hombros 

 me dejo atrapar por las imágenes . . .

de árboles resistiendo

de amor y fuego de otoño

de jazmines perfumando

de sonrisas traviesas y alegres

de huesos como alas

de estrellas fugaces

de senderos de tierra y arena 

de huellas como pisadas de eternos sueños

de brújula olvidada en algún rincón

de pociones mágicas

de preguntas sin respuestas

de caminatas sin rumbo

de viejas fotos quemadas

de libros leídos a medias

de una cama y un aroma

de mi mano escribiendo versos

en los cristales empañados de tu ventana . . .




 ® laPeregrina

Laguna Navarro

" Es un acto del más profundo amor 

permitirse a uno mismo ser movido por el alma salvaje de otro . 

En un mundo donde los humanos tienen tanto miedo a " perder ", 

hay demasiados muros que nos protegen de disolvernos 

en lo numinoso de otra alma humana ."

Clarissa  Pinkola  Estés ( Norteamericana / 1945 )

Lluvia

" La lluvia debería limpiar hasta lo más profundo del alma ." 

Julio Cortázar ( Argentino / 1914 - 1984 )

Buenos Aires

 

"Pero entonces bailaban por las calles como trompos enloquecidos , 

y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida , 

mientras sigo a la gente que me interesa , porque la única gente 

que me interesa es la que está loca , 

la gente que está loca por vivir , 

loca por hablar , loca por salvarse , 

con ganas de todo al mismo tiempo , 

la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes , 

sino que arde , arde como fabulosos cohetes amarillos 

explotando igual que arañas entre las estrellas ." 

Jack Kerouac ( Estadounidense / 1922 – 1969 )

Jardín , huerta y un helecho rebelde . . .

UN DÍA DE ENERO

Aroma a tierra y vegetales .  

Flores y frutos . 

Canto de pájaros y silencio . 

Y unos viejos acordes celtas . 

Fotos en blanco y negro : 

 unas pequeñas jugando , alegres , 

bicicletas , un sidecar , 

el tanque de la esquina , 

una tranquera que ya no está , 

un sauce , hileras de tomates . 

Surcos y macetas . 

El abuelo y la abuela : 

tu voz los nombra suavemente . 

Y tres hocicos sabios traen tu mirada de regreso . 

Los robles al atardecer , gigantes , entre mates . 

Y otros mates junto al agua que murmura . 

De la rama de un árbol cuelga una maceta con tierra . 

Y debajo de la maceta nace un helecho , rebelde . 

Es . Vive . Crece . 

Aunque tenga que hacerlo al revés . . .

© laPeregrina

Robles del Monarca

" Delicia de perderse en la imagen presentida . 

Yo me levanté de mi cadáver , yo fui en busca de quien soy . 

Peregrina de mí , he ido hacia la que duerme en un país al viento . "

Alejandra  Pizarnik  / Caminos del espejo

( Argentina / 1936 - 1972 )

Buenos Aires entre brumas. . .

" Allá 

Si acaso al otro lado de la vida

otra vez , por azar , nos encontramos ,

¿se reconocerán nuestras miradas

o seremos tan sólo un par de extraños? 

De todos modos te amaré lo mismo .

Juntos . O separados ."

Meira Delmar ( Colombiana / 1922 – 2009 )

Fuente

CANCIÓN DE AMOR 

" ¿Cómo tendré que sujetar mi alma

para que no te roce? ¿Cómo alzarla

por encima de ti hasta otras cosas?

Quisiera cobijarla bajo cualquier objeto perdido,

en un rincón extraño y mudo 

para que no vibre cuando tu hondura vibra. 

Todo lo que nos ha tocado a ti y a mí

nos une como un golpe de arco 

que una sola voz arranca de dos cuerdas.

¿En qué instrumento nos tensaron?

¿Y qué mano nos pulsa formando ese sonido?

¡Oh, dulce canto!"

Rainer María Rilke ( Checoslovaco / 1875 - 1926 )

Escobar

" Del montón

Soy la que soy,

casualidad inconcebible 

como todas las casualidades.

Otros antepasados

podrían haber sido los míos

y yo habría abandonado 

otro nido,

o me habría arrastrado cubierta de escamas

de debajo de algún árbol.

En el vestuario de la naturaleza

hay muchos trajes.

Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.

Cada uno, como hecho a medida,

se lleva dócilmente

hasta que se hace tiras.

Yo tampoco he elegido,

pero no me quejo.

Pude haber sido alguien

mucho menos personal.

Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,

partícula del paisaje sacudido por el viento.

Alguien mucho menos feliz

criado para un abrigo de pieles

o para una mesa navideña,

algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.

Árbol clavado en la tierra,

al que se aproxima un incendio.

Hierba arrollada

por el correr de incomprensibles sucesos.

Un tipo de mala estrella

¿Y si despertara miedo en la gente,

o solo asco,

o sólo compasión?

¿Y si hubiera nacido no en la tribu debida

y se cerraran ante mí los caminos?

El destino hasta ahora,

ha sido benévolo conmigo.

Pudo no haberme sido dado

recordar buenos momentos.

Se me pudo haber privado 

de la tendencia a comparar.

Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,

lo que habría significado

ser alguien totalmente diferente."

Wislawa Szymborska ( Polaca / 1923 – 2012 )

Palermo

“ Cuando somos sensibles , cuando nuestros poros no están cubiertos 

de las implacables capas , la cercanía con la presencia humana nos sacude , 

nos alienta , comprendemos que es el otro quien siempre nos salva. 

Y si hemos llegado a la edad que tenemos es porque otros nos han ido 

salvando la vida , incesantemente.

A los años que tengo hoy , puedo decir , dolorosamente , 

que toda vez que nos hemos perdido un encuentro humano 

algo quedó atrofiado en nosotros , o quebrado.”

Ernesto Sábato ( Argentino / 1911 – 2011 ) 

Amanecer

"El gran privilegio de la amistad es no tener que explicar nada."

Katherine Mansfield 

( Neozelandesa / 1888 - 1923 )

Amanecer en el mar

"Aguja de navegar amores

Y si quieres navegar

toma, niña, la aguja

de marear.

Si no quieres que te hieran

olas que siempre se van

-- que van a reírse luego

los delfines al pasar –

Si no quieres ver ardiendo

tus ojos con tanta sal.

Para que no se haga añicos

tu barquilla en la alta mar.

Para que no te aficiones

cada noche a naufragar.

Toma, niña, la aguja

de marear."

Ángeles  Mora ( Española / 1952 )

Buenos Aires

" Un abismo nos separa .

Yo estoy de un lado del abismo -- tu del otro --

No puedo verte ni oírte -- pero sé que estás allí --

Suelo llamarte por un nombre infantil

y finjo que el eco de mi grito es tu voz .

Cómo podemos franquear el abismo -- nunca hablándonos, tocándonos --

Antes pensaba que podríamos llenarlo con nuestras lágrimas ,

ahora quiero destrozarlo con nuestra risa."

Katherine Mansfield  ( Neozelandesa / 1888 - 1923 )

Río de la Plata II

" Cuando volví en mí, Mozart estaba de nuevo a mi lado.

Hablamos un momento y me dijo: Usted , querido y estúpido amigo,

ha de hacerse cargo del humorismo de la vida,

del humor patibulario de esta vida y al mismo tiempo que me ofrecía

un cigarrillo, mágicamente sacado de su bolsillo, había dejado

de ser Mozart y era mi amigo Pablo. Grité: ¿Pablo, dónde estamos?

Estamos – sonrió - en mi teatro mágico, pero te confesaré que me has

decepcionado, has quebrado el humor de mi pequeño teatro y

has cometido una felonía, has andado pinchando con puñales y

has ensuciado nuestro bonito mundo alegórico con manchas

de realidad. Lo que hiciste fue por celos y a esta figura no la supiste

manejar, creí que habías aprendido mejor el juego. En fin,

podrá corregirse. Tomó a Armanda, la cual, entre sus dedos,

se convirtió en una figurita del juego y la guardó en el bolsillo.

Comprendí todo, a Pablo y a Mozart; estaban en mi bolsillo

las cien mil figuras del juego de la vida. Tenía el deseo de empezar

otra vez el juego, de gustar sus tormentos otra vez, de estremecerme

de nuevo y recorrer una y muchas veces más el infierno de mi interior.

Alguna vez llegaría a saber jugar mejor el juego de las figuras.

Alguna vez, yo también, aprendería a reír."

Hermann Hesse ( Alemán / 1877 – 1962 )