Buenos Aires

 

"Pero entonces bailaban por las calles como trompos enloquecidos , 

y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida , 

mientras sigo a la gente que me interesa , porque la única gente 

que me interesa es la que está loca , 

la gente que está loca por vivir , 

loca por hablar , loca por salvarse , 

con ganas de todo al mismo tiempo , 

la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes , 

sino que arde , arde como fabulosos cohetes amarillos 

explotando igual que arañas entre las estrellas ." 

Jack Kerouac ( Estadounidense / 1922 – 1969 )

Faro Les Eclaireurs

Un día el caminante cerró con violencia una puerta 

tras de sí ,  se detuvo y se puso a llorar . Luego dijo : 

“ ¡ Estoy harto de esta inclinación , de este impulso a lo verdadero , 

a lo real , a la no aparente , a lo cierto ! ¿Por qué me persigue 

precisamente a mí este acosador sombrío y apasionado? 

Me gustaría tomarme un descanso , ¡ pero no me lo permite ! 

¡ Y cuántas cosas me sugieren la seducción del descanso ! 

Por todas partes veo jardines de Armida ; ¡ por eso sufre 

mi corazón nuevos desgarrones y nuevas amarguras ! 

He de seguir avanzando , levantar estos pies cansados 

y heridos ; a medida que avanzo , no tengo para 

las cosas bellas que no han logrado retenerme 

más que una mirada furiosa. . .  

¡ porque no lograron retenerme ! ”

Friederich Nietzsche ( Alemán / 1844 – 1900 )

Fuego

“ Mira a todos a tu alrededor y ve lo que hemos hecho de nosotros 

y de eso considerado como victoria nuestra de cada día . No hemos amado 

por encima de todas las cosas . 

No hemos aceptado lo que no se entiende porque no queremos 

pasar por tontos . Hemos amontonado cosas y seguridades 

por no tenernos el uno al otro . No tenemos ninguna alegría que 

no haya sido catalogada . Hemos construido 

catedrales y nos hemos quedado del lado de afuera , pues las catedrales 

que nosotros mismos construimos tememos que sean trampas . 

No nos hemos entregado a nosotros mismos , pues eso sería 

el comienzo de una vida larga y la tememos . Hemos evitado caer 

de rodillas delante del primero de nosotros que por amor diga : tienes miedo . 

Hemos organizado asociaciones y clubs sonrientes donde se sirve 

con o sin soda . Hemos tratado de salvarnos , 

pero sin usar la palabra salvación para no avergonzarnos de ser inocentes . 

No hemos usado la palabra amor para no tener que reconocer 

su contextura de odio , de amor , de celos y de tantos otros opuestos . 

Hemos mantenido en secreto nuestra muerte para hacer 

posible nuestra vida . Muchos de nosotros hacen arte 

por no saber cómo es la otra cosa . Hemos disfrazado con falso amor 

nuestra indiferencia , sabiendo que nuestra indiferencia es angustia disfrazada . 

Hemos disfrazado con el pequeño miedo el gran miedo mayor y por eso 

nunca hablamos de lo que realmente importa . Hablar de lo que realmente 

importa es considerado una indiscreción . No hemos adorado por tener 

la sensata mezquindad de acordarnos a tiempo de los falsos dioses . 

No hemos sido puros e ingenuos para no reírnos de nosotros mismos 

y para que al fin del día podamos decir « al menos no fui tonto » y así 

no quedarnos perplejos antes de apagar la luz . Hemos sonreído 

en público de lo que no sonreiríamos cuando nos quedásemos solos . 

Hemos llamado debilidad a nuestro candor . Nos hemos temido uno al otro , 

por encima de todo . 

Y todo eso lo consideramos victoria nuestra de cada día .” 

Clarice Lispector ( Brasileña / 1920 - 1977 )

Dublín

" Siempre se ama igual pero diferente , me decías .

Y ahora entre el café y yo tratamos de adivinar

si nos condenaba lo que era igual

o bien la diferencia es la culpable .

Como una pista , la amargura me lleva a ti

que estás en la cocina y con la cuchara disuelves

el azúcar que ya no me despertará .

De tu gesto no se desprende ninguna respuesta ,

tan sólo el indicio de una pérdida . Fíjate :

Yo no tengo alas para que los omóplatos

vuelvan a ser omóplatos si tú no los miras .

Y tú que no tienes ánimo para volar .

De tan cerca del suelo , ya no caeremos .

Y amar es caer ."

Mireia Calafell ( española / 1980 )

Arcoiris

                    

                    Sueño . . .

con tu mirada perdiéndose detrás del horizonte de mis ojos

           con sentirte cerca , tan cerca que la orilla de mi piel estalle              

                   
                   con tu boca borrando a besos las huellas de todos los senderos . . .                                                              

     

© laPeregrina

Punta Pirámides

XXII

" No me busques ahí

donde los vivos visitan

a los llamados muertos .

Búscame

dentro de las grandes aguas

en las plazas

en el fuego corazón

entre caballos , perros ,

en los arrozales , en el arroyo

o junto a los pájaros

o en el reflejo

de otro alguien ,

subiendo un duro camino .

Piedra , semilla , sal

pasos de la vida . Búscame ahí .

Viva . "

Hilda Hilst 

( Brasileña / 1930 - 2004 )

Cataratas del Iguazú

MÚSICA

" Las dos hijas del Gran Compositor - seis y siete años - estaban acostumbradas 

al silencio .  En la casa no debía oírse ni un ruido ,  porque papá trabajaba . 

Andaban de puntillas ,  en zapatillas ,  y sólo a ráfagas ,  el silencio 

se rompía con las notas del piano de papá . 

Y otra vez silencio . 

Un día , la puerta del estudio quedó mal cerrada , y la más pequeña de las niñas 

se acercó sigilosamente a la rendija ; pudo ver cómo papá , a ratos , 

se inclinaba sobre un papel , y anotaba algo . 

La niña más pequeña corrió entonces en busca de su hermana mayor . 

Y gritó , gritó por primera vez en tanto silencio : 

- ¡ La música de papá , no te la creas . . . !   ¡ Se la inventa ! "

Ana María Matute

( Española / 1925 )

Lago Argentino

CONTRADICTIO 

Me hiere un sueño 

atravesándome como una espada . 

Delgada línea entre abismo e infinito : 

¿ cómo exiliarme de la angustia . . . ?

Hundirme definitivamente en el abismo /

 extender los brazos - volando de una vez – 

hacia el infinito . . .

© laPeregrina

Jardín , huerta y un helecho rebelde . . .

UN DÍA DE ENERO

Aroma a tierra y vegetales .  

Flores y frutos . 

Canto de pájaros y silencio . 

Y unos viejos acordes celtas . 

Fotos en blanco y negro : 

 unas pequeñas jugando , alegres , 

bicicletas , un sidecar , 

el tanque de la esquina , 

una tranquera que ya no está , 

un sauce , hileras de tomates . 

Surcos y macetas . 

El abuelo y la abuela : 

tu voz los nombra suavemente . 

Y tres hocicos sabios traen tu mirada de regreso . 

Los robles al atardecer , gigantes , entre mates . 

Y otros mates junto al agua que murmura . 

De la rama de un árbol cuelga una maceta con tierra . 

Y debajo de la maceta nace un helecho , rebelde . 

Es . Vive . Crece . 

Aunque tenga que hacerlo al revés . . .

© laPeregrina

Robles del Monarca

" Delicia de perderse en la imagen presentida . 

Yo me levanté de mi cadáver , yo fui en busca de quien soy . 

Peregrina de mí , he ido hacia la que duerme en un país al viento . "

Alejandra  Pizarnik  / Caminos del espejo

( Argentina / 1936 - 1972 )

Frutillar

Volcán Osorno y ( atrás a la izquierda ) Volcán Puntiagudo, Chile

Gacela del amor desesperado

“ La noche no quiere venir 

para que tú no vengas 

ni yo pueda ir. 

Pero yo iré 

aunque un sol de alacranes me coma la sien. 

Pero tú vendrás 

con la lengua quemada por la lluvia de sal. 

El día no quiere venir 

para que tú no vengas 

ni yo pueda ir. 

Pero yo iré 

entregando a los sapos mi mordido clavel. 

Pero tú vendrás 

por las turbias cloacas de la oscuridad. 

Ni la noche ni el día quieren venir 

para que por ti muera 

y tú mueras por mí. “

Federico García Lorca ( español – 1898 / 1936 )

Puerto Pirámides

NEGRA SOMBRA

“Cuando pienso que te fuiste,

negra sombra que me asombras, 

a los pies de mis cabezales, 

tornas haciéndome mofa. 

Cuando imagino que te has ido, 

en el mismo sol te me muestras,

y eres la estrella que brilla,

y eres el viento que zumba. 

Si cantan, eres tú que cantas, 

si lloran, eres tú que lloras,

y eres el murmullo del río 

y eres la noche y eres la aurora. 

En todo estás y tú eres todo, 

para mí y en mí misma moras, 

ni me abandonarás nunca,

sombra que siempre me asombras.”

Rosalía de Castro ( española / 1837 – 1885 )

Salta

" Pasarás por mi vida sin saber que pasaste .

Pasarás en silencio por mi amor y , al pasar ,

fingiré una sonrisa como un dulce contraste

del dolor de quererte . . . y  jamás lo sabrás .

Soñaré con el nácar virginal de tu frente ,

soñaré con tus ojos de esmeraldas de mar ,

soñaré con tus labios desesperadamente ,

soñaré con tus besos . . . y  jamás lo sabrás .

Quizás pases con otro que te diga al oído

esas frases que nadie como yo te dirá ;

y , ahogando para siempre mi amor inadvertido ,

te amaré más que nunca . . . y  jamás lo sabrás .

Yo te amaré en silencio . . . como algo inaccesible ,

como un sueño que nunca lograré realizar ;

y el lejano perfume de mi amor imposible

rozará tus cabellos . . . y  jamás lo sabrás .

Y si un día una lágrima denuncia mi tormento ,

— el tormento infinito que te debo ocultar — ,

te diré sonriente : «No es nada . . . ha sido el viento» .

Me enjugaré una lágrima . . . ¡ y  jamás lo sabrás ! "

José Ángel Buesa ( Cubano / 1910 - 1982 )

Buenos Aires entre brumas. . .

" Allá 

Si acaso al otro lado de la vida

otra vez , por azar , nos encontramos ,

¿se reconocerán nuestras miradas

o seremos tan sólo un par de extraños? 

De todos modos te amaré lo mismo .

Juntos . O separados ."

Meira Delmar ( Colombiana / 1922 – 2009 )

Fuente

CANCIÓN DE AMOR 

" ¿Cómo tendré que sujetar mi alma

para que no te roce? ¿Cómo alzarla

por encima de ti hasta otras cosas?

Quisiera cobijarla bajo cualquier objeto perdido,

en un rincón extraño y mudo 

para que no vibre cuando tu hondura vibra. 

Todo lo que nos ha tocado a ti y a mí

nos une como un golpe de arco 

que una sola voz arranca de dos cuerdas.

¿En qué instrumento nos tensaron?

¿Y qué mano nos pulsa formando ese sonido?

¡Oh, dulce canto!"

Rainer María Rilke ( Checoslovaco / 1875 - 1926 )