Sombras

"Todas las cosas que hay sobre la tierra, absolutamente todas, 

tienen un 'sentido propio'. 

Cada piedra, cada brizna de hierba, cada flor, cada arbusto, 

cada animal crece, vive, actúa y siente 

únicamente de acuerdo con su 'sentido propio', 

y a esto se debe que el mundo sea bueno, hermoso y rico. 

El hecho de que haya flores y frutos, 

 robles y abedules, caballos y gallinas, hierro y estaño, oro y carbón, 

se debe exclusivamente a que la cosa más diminuta del universo 

tiene su 'sentido', lleva en sí misma su propia ley 

y obedece a esta ley con exactitud y precisión. 

Sólo hay sobre la tierra dos pobres y malditas criaturas 

que no pueden atender esta llamada eterna y ser, crecer, vivir y morir 

como les ordena su sentido innato. 

Solamente el hombre y sus animales domesticados 

están condenados a desoír la voz de la vida y el crecimiento 

y a seguir las leyes inventadas por los propios hombres, 

que incesantemente las contravienen y cambian. 

Y ahora viene lo más extraordinario: los pocos que han despreciado 

estas leyes arbitrarias para obedecer sus leyes propias y naturales han sido, 

al principio, condenados y apedreados, pero más tarde se les ha venerado 

para siempre como héroes y libertadores. La misma humanidad que elogia 

y califica de la más alta virtud la obediencia a sus leyes artificiales, 

coloca en el panteón de la eternidad precisamente a aquellos 

que se opusieron a sus exigencias y prefirieron perder la vida 

antes que ser infieles a su 'sentido de sí mismos'."

Hermann Hesse ( Alemán / 1877 - 1962 )

Colonia

ROMERO SOLO . . .



"Ser en la vida romero ,
romero sólo que cruza
siempre por caminos nuevos ;
ser en la vida
romero ,
sin más oficio, sin otro nombre
y sin pueblo . . .
ser en la vida
romero . . . romero . . . sólo romero .
Que no hagan callo las cosas
ni en el alma ni en el cuerpo . . .
pasar por todo una vez ,
una vez sólo y ligero , ligero , siempre ligero .
Que no se acostumbre el pie
a pisar el mismo suelo ,
ni el tablado de la farsa ,
ni la rosa de los templos ,
para que nunca recemos
como el sacristán
los rezos ,
ni como el cómico
viejo
digamos
los versos .


La mano ociosa es quien tiene
más fino el tacto en los dedos ,
decía Hamlet a Horacio ,
viendo
cómo cavaba una fosa
y cantaba al mismo tiempo
un
sepulturero .
- No
sabiendo
los oficios
los haremos
con
respeto - .
Para enterrar
a los muertos como debemos
cualquiera sirve , cualquiera . . .
menos un sepulturero .
Un día todos sabremos hacer justicia ;
tan bien como el rey hebreo ,
la hizo
Sancho el escudero
y el villano
Pedro Crespo . . .
Que no hagan callo las cosas
ni en el alma ni en el cuerpo. . .
pasar por todo una vez ,
una vez sólo y ligero , ligero , siempre ligero .
Sensibles
a todo viento
y bajo
todos los cielos ,
Poetas ,
nunca cantemos
la vida
de un mismo pueblo ,
ni la flor
de un solo huerto . . .
Que sean todos
los pueblos
y todos
los huertos nuestros ."




León Felipe ( Español / 1884 - 1968 )

Buenos Aires

BUENOS AIRES
"Antes yo te buscaba en tus confines
que lindan con la tarde y la llanura
y en la verja que guarda una frescura
antigua de cedrones y jazmines.


En la memoria de Palermo estabas ,
en su mitología de un pasado
de baraja y puñal y en el dorado
bronce de las inútiles aldabas ,


con su mano y sortija. Te sentía
en los patios del Sur y en la creciente
sombra que desdibuja lentamente


su larga recta , al declinar el día .
Ahora estás en mí. Eres mi vaga
suerte , esas cosas que la muerte apaga."


Jorge Luis Borges ( Argentino / 1899 - 1986 )

Otoño

"En llamas , en otoños incendiados ,
arde a veces mi corazón ,
puro y solo. El viento lo despierta ,
toca su centro y lo suspende
en luz que sonríe para nadie :
¡ cuánta belleza suelta !


Busco unas manos ,
una presencia , un cuerpo ,
lo que rompe los muros
y hace nacer las formas embriagadas ,
un roce , un son , un giro , un ala apenas ;
busco dentro mí ,
huesos , violines intocados ,
vértebras delicadas y sombrías ,
labios que sueñan labios ,
manos que sueñan pájaros. . . "


Octavio Paz ( Mexicano / 1914 - 1998 )

San Clemente

"Barquito de papel,
sin nombre, sin patrón
y sin bandera,
navegando sin timón
donde la corriente quiera.


Aventurero audaz,
jinete de papel
cuadriculado,
que mi mano sin pasado
sentó a lomos de un canal.


Cuando el canal era un río, 


cuando el estanque era el mar,
y navegar
era jugar con el viento,
era una sonrisa a tiempo,
fugándose feliz
de país en país,
entre la escuela y mi casa,
después el tiempo pasa
y te olvidas de aquel
barquito de papel.


Barquito de papel,
en qué extraño arenal
han varado
tu sonrisa y mi pasado,
vestidos de colegial.


Cuando el canal era un río,
cuando el estanque era el mar,
y navegar
era jugar con el viento,
era una sonrisa a tiempo."




"Barquito de papel"
de Joan Manuel Serrat   ( Español – 1943 )

Margaritas

“ En realidad , el fin del mundo , como el principio ,

es nuestro concepto del mundo.

Es en nosotros donde los paisajes tienen paisaje.

Por eso , si los imagino , los creo ;

si los creo , son ;

si son , los veo como a los otros.

¿ Para qué viajar ? En Madrid , en Berlín , en Persia ,

en China , en ambos polos ,

¿ dónde estaría yo sino en mí mismo

y en el tipo y género de mis sensaciones ?

La vida es lo que hacemos de ella.

Los viajes son los viajeros. Lo que vemos no es lo que vemos ,

sino lo que somos. “

 

Fernando Pessoa ( Portugués – 1888 / 1935 )

Amanecer

 

" El aceite borbotea en la sartén.


Allí he echado dos alcachofas acuchilladas.


He convertido a esas flores antiguas en corazones abiertos,


en carne viva.


Me he dedicado después a esperar que largaran la sangre


o el sudor, según se mire.


Luego he reducido una cebolla grande y llena de luz,


a polvo, a jugo, a numen.


Y otra vez he llorado.


Pero tan poca cosa no me amedrenta.


Me zambullo, con el jugo y las lágrimas, en el aceite hirviente


y cuando todo se impregna, paso una lluvia de arroz


de la caja a mi mano y de mi mano a la sartén


en donde bullen los zumos del dolor y de la dicha.


Y puedo esperar que los granos se hinchen.


Sé que soportarán ( igual que yo )


una hinchazón tres veces superior a su tamaño.


Sólo hará falta agregar agua o caldo, un baño que les permita


transitar por el infierno de la hornalla . . .”

“ Arroz con alcachofas ”  de María Teresa Andruetto




( Argentina / 1954 )

Un árbol

  "Amo las horas de mi ser en sombras

en las que se ahondan mis sentidos;

en ellas he encontrado, como en antiguas cartas,

mi vida cotidiana ya vivida

como una leyenda lejana y trasnochada.

De ellas me llega la conciencia de poseer

una segunda, eterna y ancha, vida intemporal.

Y a veces soy como el árbol que,

maduro y rumoroso, por encima de una tumba,

cumple el ensueño que el difunto joven

( en torno al cual sus cálidas raíces se apretujan )

perdió en tristezas y canciones."

De "El libro de las horas"

de Rainer María Rilke ( Checoslovaco / 1875 – 1926 )

Mar de Irlanda

"Cuando emprendas tu viaje hacia Ítaca

debes rogar que el viaje sea largo,

lleno de peripecias, lleno de experiencias.

No has de temer ni a los lestrigones ni a los cíclopes,

ni la cólera del airado Posidón.

Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta

si tu pensamiento es elevado, si una exquisita

emoción penetra en tu alma y en tu cuerpo.

Los lestrigones y los cíclopes

y el feroz Posidón no podrán encontrarte

si tú no los llevas ya dentro, en tu alma,

si tu alma no los conjura ante ti.

Debes rogar que el viaje sea largo,

que sean muchos los días de verano

que te vean arribar con gozo, alegremente,

a puertos que tú antes ignorabas.

Que puedas detenerte en los mercados de Fenicia

y comprar unas bellas mercancías:

nácar y coral, ámbar y ébano

y toda clase de perfumes placenteros,

todos los perfumes placenteros que puedas.

Acude a muchas ciudades de Egipto

para aprender, y aprender de quienes saben.

Conserva siempre en tu alma la idea de Ítaca,

llegar allí: he aquí tu destino.

Mas no hagas con prisas tu camino;

mejor será que dure muchos años,

y que llegues ya viejo a la pequeña isla,

rico de cuanto habrás ganado en el camino.

No has de esperar que Ítaca te enriquezca:

Ítaca te ha concedido ya un hermoso viaje.

Sin ella jamás habrías partido,

mas no tiene otra cosa que ofrecerte.

Y si la encuentras pobre, Ítaca no te ha engañado.

Y siendo tan viejo y con tanta experiencia

sin duda sabrás ya qué significan las Ítacas."

Ítaca de

Konstantinos Kavafis ( Egipcio / 1863 – 1933 )

Isla Martín García

“ Camino : franja de tierra por la que se va a pie.

La carretera se diferencia del camino no sólo porque por ella se va en auto,

sino porque no es más que una línea que une un punto con otro.

La carretera no tiene sentido en sí misma; el sentido sólo lo tienen

los dos puntos que une.

El camino es un elogio del espacio. Cada tramo del camino

tiene sentido en sí mismo y nos invita a detenernos.

Antes de que los caminos desaparecieran del paisaje,

desaparecieron del alma humana; el ser humano perdió

el deseo de andar, de caminar con sus propias piernas

y disfrutar de ello. Ya ni siquiera veía su vida como un camino,

sino como una carretera: una línea que va de un punto a otro,

del grado de capitán al grado de general; de la función de esposa

a la función de viuda. El tiempo de la vida se convirtió

en un simple obstáculo que hay que superar a velocidades

cada vez mayores.

El camino y la carretera son también dos concepciones diferentes de la belleza.

Cuando alguien dice que en tal o cual lugar hay un paisaje hermoso,

eso significa: si paras el auto verás un hermoso castillo del siglo XV

y junto a él un parque; o: hay allí un lago y, por su brillante superficie,

 que se extiende a lo lejos, navegan los cisnes.

En el mundo de las carreteras un paisaje hermoso significa:

una isla de belleza unida por una larga línea a otras islas de belleza.

En el mundo de los caminos la belleza es ininterrumpida

y constantemente cambiante;

a cada paso nos dice : ¡ detente ¡ "

Del libro  “ La inmortalidad ”  de  Milan Kundera

( Checoslovaco, nacionalizado francés / 1929 )

Buenos Aires

  "Lo que no puedo entender es cómo nuestro gran Macedonio,

viviendo en Buenos Aires,

ha podido llegar a esta sorprendente conclusión metafísica :

<< El mundo es un almismo ayoico. >>

¡ Dios le perdone los neologismos ! Yo, en las mismas circunstancias,

hubiera llegado a otra muy diferente.

-- ¿ A cuál ? -- preguntó el visitante.

-- A la que sigue, redonda, musical y significativa :

<< El mundo es un yoismo al pedo. >>"

De "Adán Buenosayres" de Leopoldo Marechal ( Argentino - 1900 / 1970 )

Epuyén

" ¡Creer! He allí toda la magia de la vida.

Atreverse a eregir en creencias los sentimientos arraigados en cada uno,

por mucho que contraríen la rutina de creencias extintas,

he allí todo el arte de la vida. " 

Raúl Scalabrini Ortiz  ( Argentino / 1898 - 1959 )

Tigre

”La costa es un impreciso mundo de sombras con un fondo de


abandono, maldad y desesperanza. El hombre de la costa se siente


atado al rio, si lo amara saldría al rio . . .”

"Una madrugada salió por fin a río abierto, en busca del pejerrey,


como si marchara a una lucha. Aunque la lucha fuese más bien


contra el tiempo y el agua y la suerte negra, porque el pejerrey es


un pez inofensivo. Y esto mismo tampoco es una lucha, si se mira


bien, porque el río teje su historia y uno es apenas un hilo que se


entrelaza con otros diez mil . . ."

“A medida que adelantaba en el bote le fue entrando el deseo de


construirse allí mismo, algún día, un verdadero barco. Al principio


fue solo una ocurrencia, pero luego pensó que había estado


perdiendo el tiempo y que en toda su vida no había querido hacer


otra cosa . . .”

“Sudoeste” de Haroldo Conti 

( Argentino / 1925 – desaparecido  en 1976 )

            

Tilos

Mi jardín está a pleno, floreciendo por todos lados, la lavanda está

enorme... pero temo podarla...

Hace unos años tenía una a la que le corté un par de ramitas para que no se

apoderara de todo el jardín (minúsculo jardín de 2 x 1) y en respuesta a mi

acto de represión a su personalidad expansiva... ¡se secó!

Tuve que plantar una nueva, pequeñita, como para que me diera un par de

años de respiro... pero ya está enorme... 

Amo las plantas... su energía... He visto cantidades de árboles dañados,

quemados, hachados, destruidos hasta quedar reducidos, apenas, a una

corteza hueca... y al llegar esta época del año brotar por algún rincón...

empecinados... llenos de savia nueva y lista para continuar... como si, en

algún recóndito lugar de sus despojos, la vida se acurrucara esperando el

momento oportuno para volver a crecer...

a brindarse...

a exponerse...

Mi jardín está a pleno, floreciendo por todos lados y en las veredas del

barrio los tilos, ahora a fines de noviembre, comienzan a abrir sus flores y

un aroma agradable y peculiar invade el aire...

© laPeregrina

               

                             

Bray

Es una pequeña ciudad sobre el mar de Irlanda, al sur de Dublín

y está rodeada de verdes colinas 

donde quizás haya más de un " leprechaun ". . .

Un " leprechaun " es un tipo de duende que, según la mitología,

habita en Irlanda junto con otras criaturas del folclore celta.

Normalmente adoptan la forma de diminutos hombrecitos,

ancianos de largas barbas, que disfrutan realizando travesuras.

Su oficio es el de fabricar ó arreglar zapatos y aparentemente

no tratan a sus compañeras " hadas " mucho mejor que a los humanos

ya que les hacen un zapato, nunca el par completo.

Se dice que son muy ricos y que custodian muchas vasijas de barro

llenas de tesoros que fueron enterradas en períodos de guerra.

Según la leyenda, si alguien logra fijar la mirada sobre un " leprechaun " 


este no puede escapar, pero en el momento

en que se retira la mirada, desaparece . . .