Punta Pirámides

XXII

" No me busques ahí

donde los vivos visitan

a los llamados muertos .

Búscame

dentro de las grandes aguas

en las plazas

en el fuego corazón

entre caballos , perros ,

en los arrozales , en el arroyo

o junto a los pájaros

o en el reflejo

de otro alguien ,

subiendo un duro camino .

Piedra , semilla , sal

pasos de la vida . Búscame ahí .

Viva . "

Hilda Hilst 

( Brasileña / 1930 - 2004 )

Cataratas del Iguazú

MÚSICA

" Las dos hijas del Gran Compositor - seis y siete años - estaban acostumbradas 

al silencio .  En la casa no debía oírse ni un ruido ,  porque papá trabajaba . 

Andaban de puntillas ,  en zapatillas ,  y sólo a ráfagas ,  el silencio 

se rompía con las notas del piano de papá . 

Y otra vez silencio . 

Un día , la puerta del estudio quedó mal cerrada , y la más pequeña de las niñas 

se acercó sigilosamente a la rendija ; pudo ver cómo papá , a ratos , 

se inclinaba sobre un papel , y anotaba algo . 

La niña más pequeña corrió entonces en busca de su hermana mayor . 

Y gritó , gritó por primera vez en tanto silencio : 

- ¡ La música de papá , no te la creas . . . !   ¡ Se la inventa ! "

Ana María Matute

( Española / 1925 )

Lago Argentino

CONTRADICTIO 

Me hiere un sueño 

atravesándome como una espada . 

Delgada línea entre abismo e infinito : 

¿ cómo exiliarme de la angustia . . . ?

Hundirme definitivamente en el abismo /

 extender los brazos - volando de una vez – 

hacia el infinito . . .

© laPeregrina

Jardín , huerta y un helecho rebelde . . .

UN DÍA DE ENERO

Aroma a tierra y vegetales .  

Flores y frutos . 

Canto de pájaros y silencio . 

Y unos viejos acordes celtas . 

Fotos en blanco y negro : 

 unas pequeñas jugando , alegres , 

bicicletas , un sidecar , 

el tanque de la esquina , 

una tranquera que ya no está , 

un sauce , hileras de tomates . 

Surcos y macetas . 

El abuelo y la abuela : 

tu voz los nombra suavemente . 

Y tres hocicos sabios traen tu mirada de regreso . 

Los robles al atardecer , gigantes , entre mates . 

Y otros mates junto al agua que murmura . 

De la rama de un árbol cuelga una maceta con tierra . 

Y debajo de la maceta nace un helecho , rebelde . 

Es . Vive . Crece . 

Aunque tenga que hacerlo al revés . . .

© laPeregrina

Robles del Monarca

" Delicia de perderse en la imagen presentida . 

Yo me levanté de mi cadáver , yo fui en busca de quien soy . 

Peregrina de mí , he ido hacia la que duerme en un país al viento . "

Alejandra  Pizarnik  / Caminos del espejo

( Argentina / 1936 - 1972 )

Frutillar

Volcán Osorno y ( atrás a la izquierda ) Volcán Puntiagudo, Chile

Gacela del amor desesperado

“ La noche no quiere venir 

para que tú no vengas 

ni yo pueda ir. 

Pero yo iré 

aunque un sol de alacranes me coma la sien. 

Pero tú vendrás 

con la lengua quemada por la lluvia de sal. 

El día no quiere venir 

para que tú no vengas 

ni yo pueda ir. 

Pero yo iré 

entregando a los sapos mi mordido clavel. 

Pero tú vendrás 

por las turbias cloacas de la oscuridad. 

Ni la noche ni el día quieren venir 

para que por ti muera 

y tú mueras por mí. “

Federico García Lorca ( español – 1898 / 1936 )

Puerto Pirámides

NEGRA SOMBRA

“Cuando pienso que te fuiste,

negra sombra que me asombras, 

a los pies de mis cabezales, 

tornas haciéndome mofa. 

Cuando imagino que te has ido, 

en el mismo sol te me muestras,

y eres la estrella que brilla,

y eres el viento que zumba. 

Si cantan, eres tú que cantas, 

si lloran, eres tú que lloras,

y eres el murmullo del río 

y eres la noche y eres la aurora. 

En todo estás y tú eres todo, 

para mí y en mí misma moras, 

ni me abandonarás nunca,

sombra que siempre me asombras.”

Rosalía de Castro ( española / 1837 – 1885 )

Salta

" Pasarás por mi vida sin saber que pasaste .

Pasarás en silencio por mi amor y , al pasar ,

fingiré una sonrisa como un dulce contraste

del dolor de quererte . . . y  jamás lo sabrás .

Soñaré con el nácar virginal de tu frente ,

soñaré con tus ojos de esmeraldas de mar ,

soñaré con tus labios desesperadamente ,

soñaré con tus besos . . . y  jamás lo sabrás .

Quizás pases con otro que te diga al oído

esas frases que nadie como yo te dirá ;

y , ahogando para siempre mi amor inadvertido ,

te amaré más que nunca . . . y  jamás lo sabrás .

Yo te amaré en silencio . . . como algo inaccesible ,

como un sueño que nunca lograré realizar ;

y el lejano perfume de mi amor imposible

rozará tus cabellos . . . y  jamás lo sabrás .

Y si un día una lágrima denuncia mi tormento ,

— el tormento infinito que te debo ocultar — ,

te diré sonriente : «No es nada . . . ha sido el viento» .

Me enjugaré una lágrima . . . ¡ y  jamás lo sabrás ! "

José Ángel Buesa ( Cubano / 1910 - 1982 )

Buenos Aires entre brumas. . .

" Allá 

Si acaso al otro lado de la vida

otra vez , por azar , nos encontramos ,

¿se reconocerán nuestras miradas

o seremos tan sólo un par de extraños? 

De todos modos te amaré lo mismo .

Juntos . O separados ."

Meira Delmar ( Colombiana / 1922 – 2009 )

Fuente

CANCIÓN DE AMOR 

" ¿Cómo tendré que sujetar mi alma

para que no te roce? ¿Cómo alzarla

por encima de ti hasta otras cosas?

Quisiera cobijarla bajo cualquier objeto perdido,

en un rincón extraño y mudo 

para que no vibre cuando tu hondura vibra. 

Todo lo que nos ha tocado a ti y a mí

nos une como un golpe de arco 

que una sola voz arranca de dos cuerdas.

¿En qué instrumento nos tensaron?

¿Y qué mano nos pulsa formando ese sonido?

¡Oh, dulce canto!"

Rainer María Rilke ( Checoslovaco / 1875 - 1926 )

Escobar

" Del montón

Soy la que soy,

casualidad inconcebible 

como todas las casualidades.

Otros antepasados

podrían haber sido los míos

y yo habría abandonado 

otro nido,

o me habría arrastrado cubierta de escamas

de debajo de algún árbol.

En el vestuario de la naturaleza

hay muchos trajes.

Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.

Cada uno, como hecho a medida,

se lleva dócilmente

hasta que se hace tiras.

Yo tampoco he elegido,

pero no me quejo.

Pude haber sido alguien

mucho menos personal.

Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,

partícula del paisaje sacudido por el viento.

Alguien mucho menos feliz

criado para un abrigo de pieles

o para una mesa navideña,

algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.

Árbol clavado en la tierra,

al que se aproxima un incendio.

Hierba arrollada

por el correr de incomprensibles sucesos.

Un tipo de mala estrella

¿Y si despertara miedo en la gente,

o solo asco,

o sólo compasión?

¿Y si hubiera nacido no en la tribu debida

y se cerraran ante mí los caminos?

El destino hasta ahora,

ha sido benévolo conmigo.

Pudo no haberme sido dado

recordar buenos momentos.

Se me pudo haber privado 

de la tendencia a comparar.

Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,

lo que habría significado

ser alguien totalmente diferente."

Wislawa Szymborska ( Polaca / 1923 – 2012 )

Palermo

“ Cuando somos sensibles , cuando nuestros poros no están cubiertos 

de las implacables capas , la cercanía con la presencia humana nos sacude , 

nos alienta , comprendemos que es el otro quien siempre nos salva. 

Y si hemos llegado a la edad que tenemos es porque otros nos han ido 

salvando la vida , incesantemente.

A los años que tengo hoy , puedo decir , dolorosamente , 

que toda vez que nos hemos perdido un encuentro humano 

algo quedó atrofiado en nosotros , o quebrado.”

Ernesto Sábato ( Argentino / 1911 – 2011 ) 

Amanecer

"El gran privilegio de la amistad es no tener que explicar nada."

Katherine Mansfield 

( Neozelandesa / 1888 - 1923 )

Lago Verde

"¿Con qué puedo retenerte?

Te ofrezco magras calles, ocasos desesperados, la luna

de los corroídos suburbios.

Te ofrezco la amargura de quien ha mirado

largamente a la luna solitaria.

Te ofrezco mis antepasados, mis muertos, los fantasmas

que hombres vivientes han honrado en mármol:

el padre de mi padre muerto en la frontera

de Buenos Aires, dos balas a través de sus pulmones,

barbado y muerto, envuelto por sus soldados

en el cuero de una vaca; el abuelo de mi madre

-con tan solo venticuatro años- encabezando

una carga de trescientos hombres en el Perú, ahora

espectros en desvanecidos caballos.

Te ofrezco cualquier agudeza que puedan contener

mis libros, cualquier hombradía o humor en mi vida.

Te ofrezco la lealtad de quien nunca ha sido leal.

Te ofrezco ese meollo de mí mismo que he salvado,

de alguna manera: el corazón central que no

comercia con palabras, no trafica con sueños,

y está intocado por el tiempo, por la alegría,

por las adversidades.

Te ofrezco la memoria de una rosa amarilla vista

en el ocaso, años antes de que hubieras nacido.

Te ofrezco explicaciones de ti misma, teorías sobre ti misma,

auténticas y sorprendentes noticias de ti misma.

Te puedo dar mi soledad, mi oscuridad, el hambre

de mi corazón; trato de sobornarte con

la incertidumbre, con el peligro, con la derrota."

Jorge Luis Borges ( Argentino / 1899 – 1986 )

Frutos rojos

" Confesión 

Para tus ojos

quisiera yo beber el dulce azogue ,

y amanecer cubierta de polvo de metales

como una joven faraona muerta .

Robarles su color a los almendros ,

y hundiéndome en el lodo feraz de los pantanos

lustrar mi desnudez

para tus ojos .

Recuperar la luz de las espadas

y hacerla batallar en mis pupilas .

Tornarme espléndida

como una esclava etrusca , cuya cabeza calva

perturba el sueño de los mercaderes ,

como iracunda araña al sol del mediodía ,

como la dentadura feroz de los guerreros ,

como el líquido

despertar matutino de las dianas . 

( Pero todo esto no es sino literatura 

y debo resignarme a sonreírte

sin existir , quizá , para tus ojos . ) "

Piedad Bonnett ( Colombiana / 1951 )